Far enough to make you miss me

É mais fácil fugir.
É mais fácil fugir, é mais fácil fazer silêncio. E tudo o que se precisa depois disso é aprender a domar a consciência. Se desligar.
O que se precisa é achar outros lugares para se esconder da chuva, é não esperar sempre pela calmaria quando só se enxerga tempestade. Quando a tempestade vem, deveríamos dançar em silêncio na chuva. Subir em barcos de papel e balançar junto com a correnteza. Porque é mais fácil fugir.
Se escolha eu tivesse, escolheria poder escolher, e eu escolheria o silêncio. Mas somos barulho, somos gargalhada, somos braços erguidos, somos o grito involuntário. Somos pura emoção, mesmo os que não sentem. Só fingem não sentir. E fingem, olhem só, pelo simples fato de que fugir é mais fácil.
E não fogem só os tristes. Os alegres fogem porque já não precisam voltar. Por isso é difícil voltar, por isso tenho voltado aos poucos, por isso tento fazer com que não seja volta, mas seja permanência. Talvez porque lugar seguro não seja mais. E sigo alegre a cantar, e sigo alegre a fugir, porque não posso evitar que seja mais fácil.
Mais fácil seria se mais fácil fosse.

Uma história de amor

Conheci uma vez um homem apaixonado. Não por alguém, ou sequer por alguma coisa, só apaixonado. E sua paixão era se apaixonar. Pelo desconhecido, pelo novo, por promessas feitas. E cada dia ele se apaixonava um pouco mais, e cada dia achava novas coisas para se apaixonar, e era um sentimento que adicionava uma nova substância às suas veias, mas por muito pouco tempo de cada vez, porque não era real, não eram paixões verdadeiras. E como fazer com que fossem? Afinal, ele precisava que fossem. Mas sabia que jamais conseguiria.
Então precisava se apaixonar por algo mais sólido. Talvez por cheiros, drogas, vícios. E ele se apaixonou pela sensação de ter os vícios misturados com aquela substância, e então achou estar se apaixonando por ele mesmo. Não sabia ele que só se apaixonara pela imagem no espelho, e a imagem não o conhecia, e a imagem passava a ser menos parecida com a matriz.
Até que ele percebeu, finalmente, a diferença. Chorou, lavando assim seus vícios. Desfez-se do espelho e aprendeu a difenciá-lo de si mesmo. Passou a abraçar mais os membros da família, ligou para os velhos amigos e selecionou os novos. Decidiu passar um tempo longe, se curar, se achar e se perder.
Mas algo o atingiu. Um sentimeto novo, uma sensação que não tivera antes. Ou tivera?
Achou ser paixão. É, paixão das boas, e achou que fosse real. Estava atônito com a descoberta. Como pudera se apaixonar tantas vezes e nunca sentir… Não, espera. Tinha acabado. Tinha acabado exatamente como das outras vezes. E de repente estava olhando para o espelho outra vez, e alimentando seus vícios, e mesmo que dessa vez ele se odiasse, as coisas pareciam querer voltar para como eram. Foi então que descobriu que a paixão que era apaixonada por ele. Ela que o perseguia. E depois de descobrir isso parecia sufocante, e louco, e atormentador, e… Pacífico.
No fim de tudo, a paixão o seduziu, até que ele se apaixonou por ela mais uma vez. Quebrado, é claro, mas ela prometeu ser carinhosa e gentil. Ela prometeu que ia... fazê-lo adormecer.